OS DESNUDO
Te desnudo con las retinas sin que otros me adviertan. Te desnudo a tí, que ni siquiera conozco las curvas de tus gemidos, y a tí de quien tengo las palmas de las manos repletas de huellas entrecortadas. Te desnudo a tí, de quien secuestré todos los sudores imprevistos, y a tí por haberme desnudado (tú) antes con la palabra. Te desnudo a tí por haberte imaginado desnudo, y a tí porque tu desnudez ya me es memoria. Te desnudo a tí porque creí verte danzar por mis sábanas en noches de canela, y a tí porque me dejaste la piel desnuda. Te desnudo a tí que de tanto en tanto me viviste desnuda, y a tí que imagino desnudo pretendiendo jugar a desnudarme.
(ponerse a escribir sin saber de qué, pensar en un hombre desnudo y acabar tejiendo algún que otro surrealismo desnudo)
Te desnudo con las retinas sin que otros me adviertan. Te desnudo a tí, que ni siquiera conozco las curvas de tus gemidos, y a tí de quien tengo las palmas de las manos repletas de huellas entrecortadas. Te desnudo a tí, de quien secuestré todos los sudores imprevistos, y a tí por haberme desnudado (tú) antes con la palabra. Te desnudo a tí por haberte imaginado desnudo, y a tí porque tu desnudez ya me es memoria. Te desnudo a tí porque creí verte danzar por mis sábanas en noches de canela, y a tí porque me dejaste la piel desnuda. Te desnudo a tí que de tanto en tanto me viviste desnuda, y a tí que imagino desnudo pretendiendo jugar a desnudarme.
(ponerse a escribir sin saber de qué, pensar en un hombre desnudo y acabar tejiendo algún que otro surrealismo desnudo)
SURREALIMO INMEDIBLE
Y, detrás... detrás del café de un Lunes, del sol que estúpidamente elige el destino lunar, detrás de los meses que aún refugio en el rabillo del ojo derecho, detrás de las partes delanteras de los días, de los surrealismos más reales, de las des-formas que desde mi piel se desnudan en gemidos, detrás de los balcones, de las arrugas de mis manos, de los retinas hambrientas, de las sonrisas que callan.
Detrás de la des-inspiración, de los meses en los que me ví nacer, de los otros que nacieron conmigo, de los charcos de alcohol, de los relojes engullidos, de las palabras estiradas... Detrás de las hojas muertas en las que salió clorofila, del hoy y el hoy de nuevo, de las llegadas descalzas, de la barba de Whitman susurrándome que no todo tiene que llevar un sentido para el mundo... Detrás de todo; surrealismo.



5 comentarios:
darse vueltas por dentro, desenvolverse por fuera
sal de ti!!
y disfrutemos todos!
Leerte es un placer.
Y para mí, el saber que es un placer, es un placer añadido! Gracias
es leer(te), cerrar los ojos (o no) y viajar...
La tinta de su bolígrafo en los papeles de mi memoria.
Bello blog.
Beso.
Carlos.
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